Hola...

Basado en Girl Power por Susy Q

Hola, Abercrombi & Fitch en las camisetas rociadas con Hugo Boss, tratando de ocultar que lo único que tienes que contar es sobre el antro que abrieron ayer, que prefieres bailar que hablar porque no hay nada que decir. Hola, hijo de político corrupto con tres guarros atrás para sostener tus fachadas y golpear a los que crees menos que tú. Hola, alma de la fiesta que ahogas tu miseria en alcohol y cigarros y mujeres sin nombre. Hola, rostro de jefe, aliento amargo, carro largo, pene chiquito, diminuto y frio de tanto violar secretarias y putas de esquina y putas caras por el antojo de gastar tu lana. Hola, hijo perfecto, hijo de puta, con esposa como tu madre, así de puta, sabes que está ahí por tu dinero y la casa en las Lomas, pero te da igual porque se ve muy guapa a tu lado en las fiestas. Hola, ranchero a caballo, que acaricias sus melenas y a tus viejas las golpeas por no dejarse montar sin pedir nada más. ¿Cómo alcanzar una estrella? ...Corre a montar algo que se mueva, antes que te acuerdes que tu sudor sabe ácido de tanta rabia enmudecida. Hola, coleccionista de revistas manchadas debajo de la cama, en el silencio de un cuarto aún adornado con tapiz de carritos sonriendo. ¿Sigues jugando? Jugando a babear, jugando a gatear, jugando a que creces por tocarte escondido, jugando a que las de las fotos son mujeres que te desean más que tú mismo. Hola, perpetuo habitante del gym, repeticiones, pesas, carbohidratos, testosterona, esteroide, humanoide, androginoide, Atayde, tu vida es un circo de crecer los brazos y hacerte más chiquito el pensamiento a ritmo de Hit me Baby one more time. Hola, perro caliente, muy a la gringa, comida rápida, línea de ligue memorizada de tanto usarla, coleccionas mujeres en vez de historias, mujeres sin historia, histeria en la soledad de camas ajenas, todo porque te dejó tu padre, a ti y a mamá, y te da pavor enamorarte y tenerle miedo al amor. Hola, romantisismo aprendido como otra máscara para coger. Hola, vida perfecta, dos punto cinco hijos, dos semanas en Orlando este verano, misa los domingos para olvidar que te odias por mediocre y que sueñas en las noches con almohadas que apagan respiraciones. Hola, incapacidad de compromiso, inseguro de encontrarte reflejado y no ver nada, inseguro de que ella, la de hoy, cualquiera, se de cuenta, prefieres correr tú antes que te dejen por vacío, chico de humo. Hola, artistilla intelectual, que profetizas guardar la verdad en la lengua y asesinas por las noches las neuronas que tanto admiras, quemando, oliendo, comiendo plantas ilegales, para romper el foco que ilumina la realidad que no controlas ni con versos de papel. Hola, hombre de los hombres, motos, carros de carreras y futbol, jueves, dominó con los cuates, muy hombre, vives solo y tu mamá te lava la ropa los domingos mientras comes el platillo favorito que cocinó para ti, sobre la misma mesa de todos los años, de toda la vida.
Hola a todos, todos los que escuchan. Me da igual su tamaño, no me presuman ni le agreguen pulgadas. No me interesa. Primero respira y voltea a ver más allá de tu propio pene.
Lupe.